Вадим Бочанов
Актёр. Драматург. Сценарист.
АМЕРИКАНСКИЙ БЛЮЗ
НОСТАЛЬГИЯ
Мне б побыть, хоть немного, но возле
Той родимой сторонушки, где,
Пусть, в дерьмо, погрузившись по ноздри,
Я дышал бы, как рыба в воде…
НАКУРИВ И НАТОПАВ…
Накурив и натопав изрядно,
Осмотрев мой дешёвый уют,
Гости вышли, и что вероятно,
Никогда в этот дом не придут.
Огорчаться особо не буду,
Мне, как будто, уже всё равно,
Я помою за ними посуду
И пошире открою окно.
Над пустыми подушками кресел
Воздух станет прозрачен и свеж,
И топор, что на дым я повесил,
Рухнет вниз на остатки надежд…
САЙГОН
Смелей, гусар, прощаться, так прощаться,
Нелепо старый ментик примерять,
Нелепо через годы возвращаться,
И старые ошибки повторять.
Прощайте, завсегдатаи «Сайгона»,
Кому-то подписали приговор,
Кто сел на трон, кто шут у ножек трона,
А кто давно отчалил за бугор,
И барышни, которых мы любили,
Богини белой питерской ночи,
Сменив на фартук узенькие мини,
Сопливым детям стряпают борщи.
В салонах «люкс» остригли наши патлы,
Нам больше нечем Невский брать на понт,
Не бейся в дверь с настойчивостью дятла –
«Сайгон» закрыт, и все ушли на фронт…
В ЯПОНСКОМ РЕСТОРАНЕ…
В японском ресторане
Мне подавали суши,
А цвет всё вянет, вянет,
А звук всё глуше, глуше.
Напрасные надежды
На пасмурное счастье.
Звонки все реже, реже,
А сердце чаще, чаще…
«Ау» всё тише, тише,
И смолкло, сожалея,
А планочка всё выше,
А шест всё тяжелее.
Эх, всё бы протаранить,
Эх, всё бы поразрушить,
В японском ресторане
Мне подавали суши.
В японском ресторане…
Нет, это не серьёзно –
Начать с кончины рано,
Начать с начала поздно…
ДАВАЙ НЕ ССОРИТЬСЯ...
Давай не ссориться – давай
Последний день уходит летний,
И по Литейному последний
Стучит колёсами трамвай…
Давай не ссориться – давай,
Давай пройдёмся по бульварам,
Туда, где слились с тротуаром
Дома и небо, и листва…
Я был не прав, а ты права,
Но, может, всё переиначить,
Или неудача, иль удача,
Давай не ссориться – давай…
Давай не ссориться – давай,
Последний день уходит летний,
Мы завтра ссоримся в последний,
Или, быть может, в первый раз…
Простилась улица с толпой,
С деревьев запах льёт ментоловый,
И фонари склонили головы
Перед усталой мостовой…
В ДОРОГЕ
Простившись с домашним уютом,
Я стал дальнобойщиком – асом,
Невада сменяется Ютой,
Сменяется Юта Техасом.
И слушаю я полусонно
Чужие мотивы и песни,
Где Битлз сменяет Мадонна,
Мадонна сменяется Престли…
Невыгодно им, неохота,
Спеть песню душевную нашу,
Стоят вдоль дороги койоты,
Приветливо лапами машут…
В охапку собрав параллели,
Закутавшись в мередианы,
Я сплю в незнакомой постели,
На плоской груди Индианы,
На той бесконечной дороге,
Ужом изогнувшейся круто,
Которая, из инородной,
Вдруг стала моей, почему-то…
АРИЗОНА
Колёса трака мили подминают,
Мелодия – стиль кантри – весела,
Но я не здесь, я Пушкина читаю
В глухой аллее Царского села.
Мне говорили старые раввины,
Что даже беспределу есть предел –
Онегина прочтёшь до половины,
Глядишь, до Аризоны долетел,
И расстоянья кажутся ничтожны,
Нелепы ветра свист, мотора вой,
Переверну страницу осторожно,
Перевернув и пояс часовой.
Пока плыла за окнами Монтана,
Песок Невады за окном летал,
Я прочитал «Людмилу и Руслана»,
А позже «Медный всадник» прочитал.
Очнусь, когда прицеп пора оставить,
Когда приёмщик чёрный и хмельной
Попросит имя русское поставить
Внизу американской накладной.
Нет, я не сталкер, мне не выжить в зоне,
Раздваиваться мне не по нутру,
Пока мой трак бежит по Аризоне,
А я брожу по Царскому селу!